curso livre de jornalismo gunter wallraff

noites invernais em bancos de metal passei em hannover

outras nos cafundós do juda

numa terra de gente cinza - árida - buraco que parecia o fim de tudo 

sempre com um vinho barato pra esquentar o peito

bituca de cigarro no dedo -

ou no bolso de meu paletó pelas manhãs de rua

assim fui sobrevivendo pra te contar história - esta minha saga

eu - alain bisgodofú atrás do camaleônico fantasma de gunter wallraff

aquele autor de cabeça de turco

que sempre se fodeu por desmascarar toda hipocrisia panfletária  

pois é - estive lá atrás daquele mestre fantasma

vagabundeando sem nenhuma cartilha

senti nas palavras dum velhinho que me deu guarita

e dizia gostar de mim por que também era poeta

que wallraff vivia em meus olhos que não sabem mentir

porém desconfiado como um bom mineiro -

tenho muito medo dos puxa-saco -

e se tratando de poeta - pior ainda

sigo minha intuição - abandono ele e saio fora

sinto que gunter continua camuflado sem bigode -

em algum jornaleco de quinta categoria -

trabalhando e dividindo o pão que o diabo cuspiu -  

meio à tantas fábricas de mentira como se ainda estivesse lá no bild

penso como era um puta ator este meu querido suspeito escritor-repórter

um bufão contrariando a matéria - as regrinhas do meio sem falso humanismo   

aí chuto uma pedra em minha frente que me fala:

bisgodofú - caralho - você não precisa deste curso

tua liberdade de alma ama-dor a vida inteirinha  

coisa anda dentro - tu traz o jorro - o jato  

o gozo de noites inesquecíveis e delirantes - meu camarada

gunter é de tua raça - de tua mesma linhagem     

sei que tu nunca foi vaidoso - que anda cagando pra isso de artista -  

de arte - de performance - gentinha amarrada nua no poste lendo deleuze

bisgodofú - tu serás o protagonista - o indesejado sempre

aquele que deixa uma pulga - quase dois carrapatos atrás da orelha

o que brinca com suas crianças em tempos de guerra

manda bala - tu é forte e abençoa

wallraff continua berrando na frente daquele sindicato de jornalistas de merda  

lá no brasil jogando uma pelada com os moleque-favela  

sentindo a tristeza no rosto duma mulher que não consegue ser mãe

wallraff mora em teu coração bem ao lado dos oprimidos

foge - desaparece bisgodofú deste meio - deixa rastro não

o fedor aqui é insano

mas tem muita vida esta tua hecatombe