nos derrames da memória

dela só se sabia que lavava as madeixas em água de chuva

o resto seria incógnita - meio a tanta cegueira

tinha olhos tenros - um semblante franco - rasgado - que até soa fictício

porém seu silêncio decompõe qualquer futuro

ela que nunca reclamou da falta - sonho era seu chão  

nas vísceras da cidade - em qualquer esquina repousaria o corpo

nela os vira-latas se reconheciam - repartiam os pães do segredo  

sua solidão avacalhou matéria pelo canto  

contemplar esta sombra afogaria o trânsito

os demais transeuntes se afastariam  

pois o ponteiro da razão na cabeça do ego pra estes é tudo

os mesmos dizem que singular não presta

que a vantagem está no que se consome

que o status da varanda é ter cortina  

digo que não me interesso pela epopéia racional do mundo

por seus automóveis sujos de sangue nem carnificina  

que já não sei falar das manhãs feito um jogador de futebol

trago em mim a sede de um outro reflexo  

insisto - na ternura sagaz do lobo que me habita

coisa que só eu vejo nos mínimos detalhes:

bando de sacola - ela varrendo o pátio de sua casa rua

nos derrames da memória - entidade sonâmbula

santifica este meu coração primitivo

e lá narre tudo que for inconstante

o granizo das horas - o último orvalho de cada florzinha

minha mania de socorro onírico

as ambulâncias do firmamento aqui são outras

repito - nada se sabe sobre sua morte

os linguarudos da invenção cogitam que foi numa primavera

em inércia de domingo - pouco se tem

é certo que os vagalumes ficaram nervosos  

que a lua fugiu da terra com seu passaporte inválido

repenso a paz de sua partida